skorthermehl

Старенье лет,

Старик печали

Идет по миру не спеша.

Он собирает годы наши

Ложа в потертую суму,

И дышит пыль, дорог столетних

Что ветер,

Подымает с вереницы

Нескончаемых дорог.

О старец белый!

В лохмотья дней ты облачен,

Босыми, дряхлыми ногами

Ты топчишь наш покой души.

И заставляешь нас с печалью

Вдаль, опрометчиво смотреть,

Что обернувшись, с тяжкой болью

Воспоминаний, колыбель качать.